No piensen que este blog está muerto, estoy trabajando en muchas ideas, solo me encuentro en una crisis de inspiración.
De momento, creé la página "anéxos". Allí colocaré distintos conceptos que merecen definiciones específicas e independientes. (la pueden visitar en el espacio arriba a la izquierda del blog, donde dice: Páginas)
Para el caso, les dejo uno de los poemas más hermosos (aunque esté algo quemado) de la lírica argentina.
Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor.
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?
La piedra desnuda de tristeza agobia,
¡Dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta bobo de ilusiones?
¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?
Si no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá una clave...
¡Setenta balcones y ninguna flor!
Esta foto no será de la flor más hermosa, pero es de una flor real, mía, y vale tanto como otra.
El tema es: "Entre el Mar y el Sol", del disco "La Novena Utopía" de la Perla Irregular.
